Jag förra sommaren.
Go'fika som de hade sagt på tv.


Du rör på glaset och smuttar på det sådär så att dina läppar blir färgade av rödvinet. Flaskan är halvtom och ditt Marlboropaket är nyöppnat; du tänder en cigarett och andas in. Ännu en kväll har gått till ända och Iliaden ligger i ditt knä, inbunden med flagnade sidor. Du längtar efter handskrivna brev från kontinenten, med poststämpeln i högra hörnet och adressen nedanför; den tiden då ett brev kunde ligga på nattduksbordet i månader och var prytt med Cologne från den förälskade avsändaren. Liljorna på fönsterbleket doftar ljuvligt och du minns din ungdom som om den var igår; ändå saknas något. I översta lådan i byrån ligger fotoalbum med ansikten som är totala främlingar och bredvid ligger telefonboken med nummer som du inte längre kan slå. Nummer som bara leder till upptaget-ton och som inte längre har någon ägare. Speglarna har du burit upp till vinden men det röda läppstiftet står fortfarande kvar på badrumshyllan. Som en symbol; symbol för ensamhetens trevnad efter att ha någon när ålderns höst övergår till en hjärtlös kall vinter.
Entrén.

Några riktiga björnar som festade på apelsiner, morötter och äpplen.

En tiger som solade på bergssluttningen.



